Tu seras l'improbable issue,
possible chagrin tu seras.
Je suis une forteresse d'exil,
une expatriée de mon moi.
Le doute est ma seule certitude,
j'ai froid j'ai peur
d'être inapte à savoir aimer.
Je suis la dévastée
comme un brûlis de terre truffière
où l'or est noir
mais noir est l'or.
Je ne sais rien oublier,
ce bras de mer qui se perd
où se noyaient les amours off.
J'ai froid j'ai peur
d'être inapte à savoir désir.
Tu seras l'improbable issue,
possible chagrin tu seras.

2010

Elle habite un carré de soleil
sur le trottoir d'en face.
Passent les indifférences,
les pas soudain plus pressés,
les ostensibles coups d'oeil,
une montre fictive au poignet.
Elle leur invente des urgences,
des retards à un rendez-vous,
elle que personne n'attend jamais.
Elle est l'ivraie de leur bitume,
elle dérègle, elle désordonne,
elle égratigne leur journée.
Elle colporte sa solitude, sa dignité,
son chagrin soluble,
                        noyé.  

2010

Le poids d'un galet dans le ventre.
Il vaut son pesant.
Avancer sur la grève.
J'ai dit galet,
j'ai pas dit pavé,
tout de suite, tu déformes.
Avancer, donc.
Et ne pas dévisager
les passagers de cet instant.
Jamais.
Si tu poses ton regard sur eux,
ils se retournent.
J'ai senti son regard posé et je me suis retournée.
Fallait pas.
Jongler entre deux noms.
Il a raison, c'est moi que je fuis.
C'est compliqué, des fois j'oublie.
Je crois être celle-ci
mais je suis l'autre.
Je ne sais plus qui est.
L'intermittente.
Je clignote.
Je marchais en plein milieu de la rue,
mes amitiés ont rigolé :
tu te crois en transhumance ?
Je ne crois pas, je suis.
Je transhume mon identité,
mes plages, mes lunes,
mon galet dans le ventre.
Il vaut son pesant.  

2010

Lâche la hampe de ce drapeau d'orages.
Laisse mourir les vagues
doucement.
Laisse les effacer nos pas
dans le chuintement du sable.
Il est trop tard pour te pencher
sur mes cris d'encre et de papier.
Juste des vers à soi
rien que pour moi.
Un nouveau masque,
une autre plume.
J'ai encore quelques souvenirs
du plomb des soleils barbelés.  

2010

Je prends le bus,
une façon de me déserter.
Je déambule dans mes pensées,
je déambus ligne 7.
Et j'écris.
Quand j'écris je me fuis.
J'écris dans les pages janvier février
de mon agenda acheté en mars,
je traque les mots,
je couche sur le papier
des pattes de mouche illisibles.
Plus tard je ne saurai pas me relire,
il me faudra me déchiffrer,
il me faudra me retrouver,
c'était bien la peine de me fuir !
Au terminus je descends.
Echec de ma désertion.
Je remonte dans le bus,
je repars dans l'autre sens.
Trouver un autre sens
à tout ça.  

Septembre 2010